Wilson Molina

Es contradicción tu propio nombre,

Wilson Molina.

Vieja raza nuestra

explosiva infancia,

puro inca

que estalla en una Buenos Aires

desconocida.

Me inclino ante tu nombre,

Wilson Molina.

Hijo travieso de la tierra

que traspasó el infierno sin quedarse.

Ya no hay nada de pecado en tus locuras,

porque todas te salen mal.

Y así entrás, por caminos poco celestiales

al potrero de los ángeles de barrio

con tu aliento entrecortado y sin verdades.

Te hiciste atorrante

en calles poco propensas a lo incaico.

Entonces se encontraron,

-tenaz batalla-

la fuerza de Tupac

y la gomera,

la gloria del guerrero

y el afano,

el altar del sacrificio

y la puteada en un juego de bolitas,

el enigma de los quipus

y unas zapatillas agujereadas

pisando el charco fatal de la paliza.

¿Cómo contener tanta energía

en los suburbios del cartón y de la chapa?

Ya no hay Puertas del Sol

ni caminos a Dios entre la selva,

Wilson Molina.

Si es el inca que vuelve y no se halla

si es el río de la Plata que lo asfixia.

Es el gran Buenos Aires que no tiene

ni siquiera

la soberbia de antinguas chimeneas

-viejas armas contra la barbarie andina-

Por qué empujar a un niño

puro Bolivia

pura montaña y Potosí y tierra en llamas

al abismo de llanuras

de barro y poca plata

entre maestras que no saben lo que pasa

y buscan al culpable y lo señalan:

será Wilson Molina

(que no alcanza objetivos

Y colma la paciencia

de la pedagogía

subiéndose a los techos de la escuela.

Es el viejo Machu Pichu que te espera

y a tu generación

se le prohibió la cita).

Será equivocación

tu original manera

y salirte del abrazo

tus afectos

y escribir mal y poco

tu sabiduría.

Te quiero tanto que regreso hasta tu nombre

Wilson Molina,

viejo sueño

del imperio que despierta entre tus juegos.

Wilson que hace puntería

al centro de la pacha mama con bolitas

y al vuelo de su pueblo

con gomera.

Y le acierta (queda de señal un vidrio roto)

a la vida.

Berazategui, 1988.